Ах, как хочется выйти из образа,
Хлопнуть дверью и дать всем вам вольную.
Под седлом есть два стремени, они оба — ЗА,
Лишь они успокоят в груди боль мою.
Ах, как хочется стать солнечным зайчиком,
Самого себя ослепить на миг,
Чтобы позавидовали мне зрячие.
В этот миг как раз разорвётся мир.
Ах, как хочется крикнуть: «»
Тем, кому это слово дорого, близкое.
Ах, как хочется стать вдруг ласковым
И рассыпаться в ночи нежности искрами…
Ах, как хочется чаю крепкого
В ординаторской, с сестричкой фигуристой.
Ничего не прошу, ничего не потребую,
Кроме тёплой тельняшки зимой и курева.
Раз, лишь раз побыть самим собой
С тобой…
Побыть самим собой лишь раз.
Посидеть перед псом на корточках,
Посмотреть в глаза его умные, честные…
Ах, как хочется выйти в форточку
На свидание с силой небесною.
Знать бы мне к кому, да пойти бы на исповедь,
Рассказать всё как есть, что судьба со мной сделала.
Ах, Как Хочется Просто Жить!
Ах, как хочется руки высвободить
И обнять ими землю прелую.
Свято верю, что придёт тот день
И освободит…
Мою душу из красивой клетки,
Моё тело от засовов крепких,
Мои мысли для любви и света,
Может быть, зимой,
А может — летом…
Свято верю — ждёт меня всё это… впереди.
Свято верю — ждёт меня всё это… впереди.
Ах, как хочется выйти из образа,
Хлопнуть дверью и дать всем вам вольную.
Под седлом есть два стремени, они оба — ЗА,
Лишь они успокоят в груди боль мою.
Ах, как хочется выйти навстречу грозе,
И прожектора на сцене погасить жаркие,
И махнуть стопаря за здоровье друзей,
Своего для их счастья не жалко мне…
Раз, лишь раз побыть самим собой
С тобой…
Побыть самим собой лишь раз.
Лишь раз побыть самим собой, лишь раз…
Источник: rozenbaum.ru
На горе врагу улыбнусь я в огне. Булат Окуджава. Стихи о войне
Булат Окуджава встретил войну подростком, и как все его друзья, отчаянно рвался на фронт. Ему было всего 17, когда он впервые услышал взрывы снарядов и прошёл боевое крещение. «Потом уже, впоследствии, когда я стал писать стихи, первые мои стихи были на военную тему».
Поэт ненавидел войну и считал её «противоестественной», ведь она отнимала у людей жизни и право быть счастливыми. Многие стихи Окуджавы стали песнями. Только грустными, ведь «ничего весёлого в войне нет».
Предлагаем вам подборку стихов и текстов песен Булата Окуджавы о войне 1941-1945.
Ангел белый прошепчет, что надежда есть…
Булат Окуджава. Стихи о войне для школьников короткие, которые легко учатся
В земные страсти вовлеченный
В земные страсти вовлеченный,
АХ, КАК ХОЧЕТСЯ ПРОСТО ЖИТЬ…
я знаю, что из тьмы на свет
однажды выйдет ангел черный
и крикнет, что спасенья нет.
Но простодушный и несмелый,
прекрасный, как благая весть,
идущий следом ангел белый
прошепчет, что надежда есть.
Примета
Если ворон в вышине,
дело, стало быть, к войне.
Чтобы не было войны,
надо ворона убить.
Чтобы ворона убить,
надо ружья зарядить.
А как станем заряжать,
всем захочется стрелять.
Ну а как стрельба пойдет,
пуля дырочку найдет.
Ей не жалко никого,
ей попасть бы хоть в кого,
хоть в чужого, хоть в свово..
Во, и боле ничего.
Во, и боле ничего.
Во, и боле никого.
Кроме ворона того:
стрельнуть некому в него.
О чем ты успел передумать…
О чем ты успел передумать, отец расстрелянный мой,
когда я шагнул с гитарой, растерянный, но живой?
Как будто шагнул я со сцены в полночный московский уют,
где старым арбатским ребятам бесплатно судьбу раздают.
По-моему, все распрекрасно, и нет для печали причин,
и грустные те комиссары идут по Москве как один,
и нету, и нету погибших средь старых арбатских ребят,
лишь те, кому нужно, уснули, но те, кому надо, не спят.
Пусть память – нелегкая служба, но все повидала Москва,
и старым арбатским ребятам смешны утешений слова.
Возьмёмся за руки, друзья,
Чтоб не пропасть поодиночке.
Булат Окуджава
Я ухожу от пули, делаю отчаянный рывок
Булат Окуджава. Стихи о войне 1941-1945
Я ухожу от пули
Я ухожу от пули,
делаю отчаянный рывок.
Я снова живой
на выжженном теле Крыма.
И вырастают
вместо крыльев тревог
за моей человечьей спиной
надежды крылья.
Васильками над бруствером,
уцелевшими от огня,
склонившимися
над выжившим отделеньем,
жизнь моя довоенная
разглядывает меня
с удивленьем.
До первой пули я хвастал:
чего не могу посметь?
До первой пули
врал я напропалую.
Но свистнула первая пуля,
кого-то накрыла смерть,
а я приготовился
пулю встретить вторую.
Ребята, когда нас выплеснет
из окопа четкий приказ,
не растопчите
этих цветов в наступленье!
пусть синими их глазами
глядит и глядит на нас
идущее за нами поколенье.
Сто раз закат краснел, рассвет синел…
Сто раз закат краснел, рассвет синел,
сто раз я клял тебя,
песок моздокский,
пока ты жег насквозь мою шинель
и блиндажа жевал сухие доски.
А я жевал такие сухари!
Они хрустели на зубах,
хрустели…
А мы шинели рваные расстелем —
и ну жевать.
Такие сухари!
Их десять лет сушили,
не соврать,
да ты еще их выбелил, песочек…
А мы, бывало,
их в воде размочим –
и ну жевать,
и крошек не собрать.
Сыпь пощедрей, товарищ старшина!
(Пируем – и солдаты и начальство…)
А пули?
Пули были. Били часто.
Да что о них рассказывать – война.
Тамань
Год сорок первый. Зябкий туман.
Уходят последние солдаты в Тамань.
А ему подписан пулей приговор.
Он лежит у кромки береговой,
он лежит на самой передовой:
ногами — в песок,
к волне — головой.
Грязная волна наползает едва —
приподнимается слегка голова;
вспять волну прилив отнесет —
ткнется устало голова в песок.
Эй, волна!
Перестань, не шамань:
не заманишь парня в Тамань…
Отучило время меня дома сидеть.
Научило время меня в прорезь глядеть.
Скоро ли — не скоро, на том ли берегу
я впервые выстрелил на бегу.
Отучило время от доброты:
атака, атака, охрипшие рты…
Вот и я гостинцы раздаю-раздаю…
Помните
трудную щедрость мою.
Первый день на передовой
Волнения не выдавая,
оглядываюсь, не расспрашивая.
Так вот она — передовая!
В ней ничего нет страшного.
Трава не выжжена, лесок не хмур,
и до поры
объявляется перекур.
Звенят комары.
Звенят, звенят:
возле меня.
Летят, летят —
крови моей хотят.
Отбиваюсь в изнеможении
и вдруг попадаю в сон:
дым сражения, окружение,
гибнет, гибнет мой батальон.
А пули звенят
возле меня.
Летят, летят —
крови моей хотят.
Кричу, обессилев,
через хрипоту:
«Пропадаю!»
И к ногам осины,
весь в поту,
припадаю.
Жить хочется!
Жить хочется!
Когда же это кончится.
Мне немного лет…
гибнуть толку нет…
я ночных дозоров не выстоял…
я еще ни разу не выстрелил…
И в сопревшую листву зарываюсь
и просыпаюсь…
Я, к стволу осины прислонившись, сижу,
я в глаза товарищам гляжу-гляжу:
а что, если кто-нибудь в том сне побывал?
А что, если видели, как я воевал?
Не вели, старшина, чтоб была тишина…
Не вели, старшина, чтоб была тишина.
Старшине не все подчиняется.
Эту грустную песню придумала война…
Через час штыковой начинается.
Земля моя, жизнь моя, свет мой в окне…
На горе врагу улыбнусь я в огне.
Я буду улыбаться, черт меня возьми,
в самом пекле рукопашной возни.
Пусть хоть жизнь свою укорачивая,
я пойду напрямик
в пулеметное поколачиванье,
в предсмертный крик.
А если, на шаг всего опередив,
достанет меня пуля какая-нибудь,
сложите мои кулаки на груди
и улыбку мою положите на грудь.
Чтоб видели враги мои и знали бы впредь,
как счастлив я за землю мою умереть!
…А пока в атаку не сигналила медь,
не мешай, старшина, эту песню допеть.
Пусть хоть что судьбой напророчится:
хоть славная смерть,
хоть геройская смерть –
умирать все равно, брат, не хочется.
Осудите сначала себя самого,
Научитесь искусству такому.
А уж после судите врага своего
И соседа по шару земному.
Булат Окуджава
Пятеро голодных сыновей и дочек и одна отчаянная мать…
Булат Окуджава. Стихи про войну до слёз
Ах, война, что ж ты сделала, подлая…
Ах, война, что ж ты сделала, подлая:
стали тихими наши дворы,
наши мальчики головы подняли,
повзрослели они до поры,
на пороге едва помаячили
и ушли за солдатом солдат…
До свидания, мальчики! Мальчики,
постарайтесь вернуться назад.
Нет, не прячьтесь вы, будьте высокими,
не жалейте ни пуль, ни гранат
и себя не щадите вы… И все-таки
постарайтесь вернуться назад.
Ах, война, что ж ты, подлая, сделала:
Вместо свадеб — разлуки и дым!
Наши девочки платьица белые
Раздарили сестренкам своим.
Сапоги… Ну куда от них денешься?
Да зеленые крылья погон…
Вы наплюйте на сплетников, девочки!
Мы сведем с ними счеты потом.
Пусть болтают, что верить вам не во что,
Что идете войной наугад…
До свидания, девочки! Девочки,
Постарайтесь вернуться назад!
Вобла
Холод войны немилосерд и точен.
Ей равнодушия не занимать.
…Пятеро голодных сыновей и дочек
и одна отчаянная мать.
И каждый из нас глядел в оба,
как по синей клеенке стола
случайная одинокая вобла
к земле обетованной плыла,
как мама руками теплыми
за голову воблу брала,
к телу гордому ее прикасалась,
раздевала ее догола…
Ах, какой красавицей вобла казалась!
Ах, какою крошечной вобла была!
Она клала на плаху буйную голову,
и летели из-под руки
навстречу нашему голоду
чешуи пахучие медяки.
А когда-то кружек звон, как звон наковален,
как колоколов перелив…
Знатоки ее по пивным смаковали,
королевою снеди пивной нарекли.
…Пятеро голодных сыновей и дочек.
Удар ножа горяч как огонь.
Вобла ложилась кусочек в кусочек —
по сухому кусочку в сухую ладонь.
Нас покачивало военным ветром,
и, наверное, потому
плыла по клеенке счастливая жертва
навстречу спасению моему.
Мы сами себе сочиняем и песни, и судьбы,
И горе тому, кто одернет не вовремя нас.
Булат Окуджава
Эту грустную песню придумала война…
Булат Окуджава. Тексты песен о войне
Песенка о пехоте
Простите пехоте,
что так неразумна бывает она:
всегда мы уходим,
когда над Землею бушует весна.
И шагом неверным
по лестничке шаткой
спасения нет.
Лишь белые вербы,
как белые сестры глядят тебе вслед.
Не верьте погоде,
когда затяжные дожди она льет.
Не верьте пехоте,
когда она бравые песни поет.
Не верьте, не верьте,
когда по садам закричат соловьи:
у жизни и смерти
еще не окончены счеты свои.
Нас время учило:
живи по-походному, дверь отворя.
Товарищ мужчина,
а все же заманчива доля твоя:
весь век ты в походе,
и только одно отрывает от сна:
куда ж мы уходим,
когда над землею бушует весна?
А мы с тобой, брат, из пехоты
А мы с тобой, брат, из пехоты,
А летом лучше, чем зимой,
С войной покончили мы счеты —
Бери шинель, пошли домой!
Война нас гнула и косила,
Пришел конец и ей самой.
Четыре года мать без сына —
Бери шинель, пошли домой!
К золе и к пеплу наших улиц
Опять, опять, товарищ мой,
Скворцы пропавшие вернулись —
Бери шинель, пошли домой!
А ты с закрытыми очами
Спишь под фанерною звездой.
Вставай, вставай, однополчанин, —
Бери шинель, пошли домой!
Что я скажу твоим домашним,
Как встану я перед вдовой?
Неужто клясться днем вчерашним —
Бери шинель, пошли домой!
Булат Окуджава —
Счастливый жребий
Авто
муз. Окуджава Б. / сл. Окуджава Б.
После дождичка небеса просторны, Голубей вода, зеленее медь. В городском саду флейты да валторны, Капельмейстеру хочется взлететь. В городском саду флейты да валторны, Капельмейстеру хочется взлететь. Ах, как помнятся прежние оркестры, Не военные, а из мирных лет! Расплескалася в уличках окрестных Та мелодия, а поющих нет.
Расплескалася в уличках окрестных Та мелодия, а поющих нет. С нами женщины — все они красивы, И черёмуха — вся она в цвету. Может, жребий нам выпадет счастливый: Снова встретимся в городском саду. Может, жребий нам выпадет счастливый: Снова встретимся в городском саду.
Но из прошлого, из былой печали, Как ни сетую, как там ни молю, Проливается чёрными ручьями Эта музыка прямо в кровь мою. Проливается чёрными ручьями Эта музыка прямо в кровь мою.
Источник: muzland.ru